ESCRIBIR

La idea de escribir nació de la noche, apenas comenzaba. Los extremos de las ideas se unían con el punto del lapicero y la hoja vacía. Mis labios no se movían, tan solo mi mano y mis pensamientos que corrían por las venas, arterias animadas, aterradas.

Algo se iba creando, formando, y con el pasar de los párrafos aquella prosa en verso tomaba vida del intelecto de su autor. Las palabras pesaban y se hacían más grandes al saltar de las páginas. Llegó un momento en el que la mezcla era real y confusa, ya no distinguía manos o letras. El escrito me absorbía. No podía detenerme, quería hacerlo pero era imposible, seguía escribiendo.

Sentía como por mi brazo corría cada deseo, cada vesanía imaginada, las lágrimas guardadas en recuerdo y las huellas de unos besos. Salieron los secretos de mi alma y el plumaje del cerebro. Hasta el cordón de plata resonó la ausencia: me perdía. Luego se desprendieron los órganos, hinchaban mi brazo, por debajo de las uñas se derramaba la sangre, manchando el papel y mi piel, la poca piel que quedaba de mis dedos.

Y me contextualizé allí dentro, yo mismo me escribía y, sin quererlo, cometí suicidio literario. El lapicero cayó, pues no había mano que lo agarrara: rodó por la mesa y tocó el suelo.

Y en esta vida de texto sólo espero que alguien abra el libro para contar mi historia... mi pretexto.

Diego Pineda M.